Иногда случается так, что, проворочавшись полтора часа в ожидании сна, вам приходит в голову, что нужно что-то предпринять. В мою голову обычно приходит желание чего-нибудь выпить. Зная, что для моего организма – пиво лучшее снотворное, я пошёл в ночной ларёк и купил себе бутылочку тёмного. Выпив пару глотков, я вдруг ощутил, что пить пиво просто так - чревато алкоголизмом, и, решив себя чем-нибудь занять, бросил взгляд на книжную полку, где увидел недавно взятую у друга книгу, которую так и не начал читать. Это была книга Кобо Абэ – «Женщина в песках».
Постепенно погружаясь в чтение, я и не заметил, что всё чаще слышался шелест страниц, и всё реже звук отпиваемого пива. Вскоре мне начало казаться, что шорох песка, постоянно осыпающегося под лопатой неутомимой женщины, становится всё яснее и яснее. И вот он уже повсюду. И вот уже не энтомолог ждёт фанатичную женщину в своей постели, а я лежу и не могу простить ей её упорной борьбы с неподвластной стихией.
Глаза постепенно начали слипаться, и я решил пойти спать. Бросив прощальный взгляд на стол – мне, вдруг, стала понятна причина необычной магии шороха песка. На столе одиноко стояла кружка с недопитым пивом, в котором призывно поднимались, и лопались пузырьки, вызывая тот самый шорох. Не устояв перед таким призывом, я сделал пару заключительных глотков и отправился в постель.
И ещё долгое время, уже практически во сне я лежал и думал:
– А что если тому энтомологу, лежащему в ожидании сладостной ночи с упорной женщиной, среди шороха песка мерещилось шипение пива?
