Неканадский день
30-й автобус бодро пересекает такие одинаковые streets & avenue.
"Тебе понравилось, как я вожу автобус, и поэтому ты здесь сегодня?" спрашивает, улыбаясь, миловидная девушка-водитель.
Мне все равно, как она водит автобус. Но водитель мне нравится.
Я занимаю место старичка, который, видимо, каждый день сидит на этом, ближайшем к водителю сидении, и теперь они переговариваются через меня:
Вы были там со своими друзьями?, спрашивает она
У меня нет друзей, отвечает он.
Становится грустно.
Он подмигивает мне и выходит.
Выхожу на следующей остановке. До офиса еще пара кварталов.
На моем пути вырастает куст сирени. Отцветает.
Пожалуй, прихвачу пару веток, чтобы зафиксировать в памяти последний аромат.
Хотя он все равно выветрится до следующей весны. Anyway.
Потревоженная мной сорока громко меня облает.
Именно облает. Даже не обкаркает.
Заливистый лай будет еще долго нестись мне вслед.
За 2 месяца в Канаде я успела возненавидеть кофе.
Не только напиток, но даже его аромат.
Но, черт возьми, мне надо его выпить, чтобы проснуться.
На автомате тащусь делать кофе.
Мне в спину: "Отличная идея!"
Это Анна. Она из Австрии и обожает кофе.
7 ложек, Ана? (Второе «Н» пишется, но не произносится)
Да. В Австрии любят крепкий кофе.
Скорее к компьютеру.
Каждый день начинается с предвкушения.
Я приду на работу, найду в "Favorites" Yandex.ru и ...Письма!
Сколько их будет сегодня? 3? 5? 10?
От каждого теплей. Когда их 10 теплее в 10 раз.
Читаю.
Улыбаюсь. Хмурюсь.
У каждого своя жизнь, схематично зафиксированная, аккуратно упакованная в строки маленьких буковок и переданная мне через океан. В ответ посылаю свою.
Письма прочитаны.
Одни уже пережиты, другие еще будут переживаться в течение дня, а то и нескольких.
Ответы отосланы.
Еще несколько раз в день заглядываю в почтовый ящик: а, может?
Успокаиваюсь ближе к четырем в Москве уже глубокая ночь.
Мой город спит. Я сторожу его сны.
День добрый!
Спокойной ночи, в ответ.
Калгари Moscow
